No silêncio pequena aldeia inglesa de Littlehampton, alguém tem enviado cartas anónimas aos seus concidadãos. Não apenas qualquer tipo de saudação ou correspondência de desejo de estar aqui do início da década de 1920, veja bem. Essas missivas não assinadas dizem coisas como “Sua puta velha e sexy” ou “Sua vadia velha e suja, você provavelmente pertence ao inferno” e “Você chupa 10 paus por semana, no mínimo”. Estes são alguns dos mais domesticados, veja bem. Essa epidemia de obscenidades epistolares começou a aparecer pela primeira vez na porta de uma certa Edith Swan (Olivia Colman), uma mulher cristã piedosa que mora com os pais na mesma rua. Logo, todos na cidade os recebem e um furor nacional irrompe. Quem está por trás desses poemas de palavrões envenenados? Porque é que eles estão a fazer isto? E mesmo tendo em mente que a gíria de 100 anos atrás pode fazer os ouvidos modernos hesitarem – qual é o problema com “assassino ?!”
A principal suspeita é a vizinha de Edith, Rose Gooding (Jessie Buckley). Uma viúva irlandesa cujo marido foi morto nas trincheiras durante a Primeira Guerra Mundial, ela se mudou para Littlehampton com sua filha (Alisha Weir). E de acordo com as autoridades, ela se enquadra no perfil de alguém que aterrorizaria uma boa cidadã cristã como Edith. Para começar, esta jovem terrena tempera suas frases cotidianas com a linguagem mais salgada. Ela vive uma vida boêmia com o namorado, um guitarrista de jazz chamado Bill (Malachi Kirby). Rose recentemente teve uma briga com Edith e seu pesadelo freudiano de pai (Timothy Spall), então há um motivo. E ela é uma mulher independente, o que – aos olhos dos homens chatos e sexistas que dirigem as coisas nesta pitoresca aldeia – a torna uma delinquente de facto, mesmo antes de levar em conta essas notas sujas.
Se esta premissa baseada em uma história verídica lhe parece O corvo refeito como uma farsa divertida – ou o ponto de partida para o mais vulgar Comédia Ealing imaginável – então Pequenas Letras Perversas já tem você na palma de suas mãos manchadas de tinta. Enfrentando um cenário provinciano do Britcom com negócios obscenos e desagradáveis, a diretora Thea Sharrock e o roteirista Jonny Sweet brincam vertiginosamente com a combustão das duas formas colidindo de cabeça uma na outra. Há uma longa tradição de apresentar os lojistas, vendedores de pub, policiais e vigários de pequenas cidades da Inglaterra como pessoas gentis e comunais que mantêm a calma e agem em nome da rainha e do país. Raramente lábios superiores tão rígidos emolduraram bocas sujas tão eloqüentes e perpetuamente vomitando.
E raramente um ator de tão alto calibre teve a oportunidade de sussurrar, gritar e recitar frases tão assustadoras como “seu saco de mijo de prostituta country”. Muito antes de ser três vezes indicada ao Oscar e impressionar o público internacional com seu regente inconstante em Pobres coisas (2019), Olivia Colman foi um dos segredos mais bem guardados do cinema e da TV britânicos. Ela sempre foi o tipo de artista versátil que poderia fazer comédias amplas e cheias de insinuações (Hot Fuzz), tragédia baseada em trauma (tiranossauro) e alternar entre preencher uma tela e apoiar aqueles que tiveram destaque. (Ela também está intimamente familiarizada com a dinâmica dos crimes e segredos de cidades pequenas, como qualquer pessoa que a conheça da série Igreja ampla poderia te contar.)
Você quase pode senti-la selecionando pequenas migalhas de negócios de uma dúzia ou mais de turnos passados enquanto ela retrata Edith, desde a prole obediente e sofredora em O pai para a mulher complicada e desmoronando em câmera lenta em A filha perdida. O que esse papel realmente dá a ela, além da oportunidade de cravar os dentes em diálogos espalhafatosos junto com seus colegas de elenco (todos têm a chance de falar esses palavrões), é uma tentativa de ser coroada a Rainha dos Tiros de Reação. Ninguém pode fazer mais ou lhe dar mais opções com uma expressão facial sem palavras, seja choque, vergonha, alegria reprimida, raiva ainda mais reprimida ou uma espécie de estalo psicológico estonteante ao meio. Suas cenas com Buckley, nas quais o desejo irresistível da bonomia irlandesa se choca contra o objeto imóvel da polidez passivo-agressiva e da repressão, são como assistir músicos tocando contra as melodias e riffs entrelaçados. Colman é um tesouro nacional e graças a Deus o Reino Unido foi generoso o suficiente para compartilhá-la com todos nós.
Olivia Colman e Jessie Buckley em ‘Pequenas Cartas Malvadas’.
Parisa Taghizadeh
O mistério por trás de quem realmente está rabiscando esses haicais escatológicos e ornamentados é na verdade a parte menos interessante do que está acontecendo na tela; você deve ter adivinhado corretamente muito antes de o Browning de palavrões de Littlehampton ser revelado, embora isso dê ao filme uma boa desculpa para oferecer um esquadrão de detetives amadores. Policial Gladys Moss (Somos peças femininas‘ Anjana Vasan, a arma cômica secreta do filme) sente o cheiro de um rato quando Rose é acusada e presa pelo crime em tempo recorde. Inicialmente bisbilhotando por conta própria, Moss logo recruta várias mulheres “desajustadas” locais – leia-se: elas não são condescendentes e complacentes como Edith – para ajudar a detectar o verdadeiro autor dessas atrocidades. É aqui que o capricho de Pequenas Letras Perversas começa a se tornar um pouco opressor e ameaça desequilibrar o equilíbrio tonal. O mesmo pode ser dito dos confrontos mais melodramáticos quando o caso de Rose for a tribunal.
No entanto, nenhum desses desvios para a tolice ou a preocupação zelosa pode atenuar a única coisa que está no cerne do filme de Sharrock & Co.: um sentimento palpável de raiva. Dados os costumes sociais sufocantes do período e as atitudes patriarcais tóxicas – principalmente do pai de Edith, cujas birras por ser considerado um “menino Nancy” sugerem muita insegurança projetada – não é difícil ver por que Rose ou Gladys se irritam com a dupla padrões em exibição. Na verdade, as inúmeras cenas de “Mulher Policial Moss” (um título que Rose postula ser ao mesmo tempo óbvio e inútil) silenciosamente furiosa e estremecendo de raiva por ser constantemente humilhada, subestimada, deixada de lado ou repreendida por peitos incompetentes é nada menos que o o subtexto do filme aparecendo no texto. Malvado pode se esforçar muito para recriar a mofada Grã-Bretanha da década de 1920, mas não se deixe enganar pelos chapéus cloche e vestidos com babados. A raiva feminina que alimenta cada quadro desta comédia não desapareceu quando aquela década terminou. É lamentavelmente mais reconhecível e ainda mais justo hoje, um século depois.
